Freno y marcha atrás

http://www.laopinioncoruna.es/opinion/2018/02/27/freno-marcha/1267248.html

FRENO Y MARCHA ATRÁS

(Dice Don Lope a Tristana)

Mire usted señorita. En los tiempos aquellos de mucha religión la gente sabía las cosas por las campanas y las obedecía. Había toque de agonía, toque de muerto, el de fuego, bandera de gloria,

llamando a misa y repliques de gran devoción.

La gente oía y allá iban a visitar al agonizante,

a enterrar al muerto o a buscar los trabucos cuando tocábamos arrebatos.

Tristana, Luis Buñuel (1970)

La verdad es que se te ponen los pelos de punta al escuchar o leer que retiran fotos, que condenan a raperos a los que no les hace caso ni el Tato, que secuestran libros que hemos leído todos o que los leeremos gracias a la propaganda gratuita. En fin, que el freno y marcha atrás parece que están de moda, dicho sea esto sin ninguna connotación sexual que ofenda a ningún célibe voluntario.

Esas fotos, esos libros, esos ripios infames –raperos unos, patrióticos los otros- casi llegan a ocultar los homenajes a Forges. Puede ser que hayan ocultado el carnavalesco pregón de Santiago de Compostela y sus consecuencias, pues el tal discurso festivalero ha soliviantado las capillas compostelanas y aragonesas. Parece ser que el actor y humorista encargado hizo escarnio -a cara descubierta- de santos y vírgenes; mas supongo que la chanza iría por el supuesto de que el autor no estaba seguro de que el tal apóstol pudiese físicamente haber llegado en una barca de piedra a la capital gallega, ni que alguna virgen se hubiere aparecido en lo alto de una columna en Zaragoza; mucho menos que ambos se hubiesen conocido, ni siquiera en el sentido bíblico del término.

No sé si el pregón del tal de las polainas hizo mucha o poca gracia al público asistente, me cuentan que ni hubo pitadas ni abandonos masivos, las mediciones del carcajómetro no las he visto publicadas; pero seguro de que haberlas, haylas. Sí he leído que los adeptos a esa religión se adjudican el título de ser la primera industria de los cuatro puntos cardinales del país y que, por lo tanto, han intentado difundir las reacciones de las jerarquías eclesiásticas compostelanas y zaragozanas –con palmeros del Partido Popular-, manifestadas en forma de pregones, homilías o mítines; casi diría que exorcismos, en catedrales y basílicas como desagravio ante las supuestas ofensas perpetradas por los celebrantes de una fiesta laica, ni les va ni les viene, que para ellos sólo es el comienzo de una abstinencia penitenciaria que lleva a su semana gore y zombi basada en poner en peligro antiguas obras de arte al libre albedrío de la meteorología y los descerebrados con el uniforme militar de viejas fuerzas de ocupación colonial.

No hará falta volver al Arcipreste de Hita  y sus explicaciones sobre los poderes del dinero y aquella irónica victoria de las tropas de doña Cuaresma sobre don Carnal.

Quizá haya que releer a Galdós, volver a ver a Buñuel, Nazarín, Tristana y Viridiana, y lamentarnos por no tener sus versiones nonatas de Fortunata y Jacinta, Ángel Guerra y Doña Perfecta.

Fracaso en sociedades enfermas

http://www.laopinioncoruna.es/coruna/2018/02/17/cientificas-dan-ejemplo/1264096.html

Si usted me quiere fusilar - dijo el teniente coronel - , fusíleme en seguida, sin más interrogatorio. El interrogatorio es idiota.

Los oficiales se consultaron. Uno de ellos escribió algo en una hoja de papel.

-Abandono de tropas. Condenado a ser fusilado - dijo.

Dos carabineros condujeron al teniente coronel a la orilla del río. Se alejó bajo la lluvia, viejo, abatido, con la cabeza cubierta, escoltado por dos carabineros. No vi cómo le fusilaban, pero oí las detonaciones."

Ernest Hemingway 'Adiós a las armas' cap.XXX

Este Hemingway de 1917 no pronuncia un alegato contra la guerra, sólo es el realismo atroz de su propia experiencia. El mismo que vivimos con la violencia machista, la que nos toca mucho más cerca gracias a los informativos morbosos que vomitan las mismas imágenes y frases cada diez minutos, pensando que así seremos más intransigentes con esos asesinos mientras venden más publicidad, aunque no haya chiflados con fusiles de asalto comprados en mercadillos, sólo hacen falta las manos y un cuchillo para matar. A mí me llega con saber que una mujer ha sido violada, asesinada; que hayan pillado al presunto y esté a buen recaudo con una sentencia; no tendría que verlo en televisión a todas horas ni servir de pasto electoral para populistas que están a la que caiga.

El caso es que estamos ante fracasos sociales, sociedades que no funcionan tal y como se habían definido, o sí. Es posible que estemos ante la sociedad enferma que permita y disculpe el acoso aquí o más allá de Ceuta, que lo permite en el Mediterráneo. Es posible que lo conozcamos en cualquier barrio y nos preguntemos quién era la víctima, si era nacional o venidera, si había denunciado o no, si estaba protegida o desamparada con sus hijos.

Sociedad fallida también es aquella que fomenta la violencia como solución a todos los males, la que procura que se pueda llegar a confundir la realidad e imitar la ficción de los videojuegos o las series de polis buenos de gatillo fácil, la que permite el acceso a las armas, a su uso desde niños y la compra legal a adolescentes. Alarmarse de los asesinatos de Miami; pero no saber cuál es el número de víctimas de la violencia machista o racista en el mismo país es del género hipócrita; tanto como la reacción de Trump echándole la culpa a los locos, en un país en el que la salud tiene un alto precio pagado a escote a los lobbys de las farmacéuticas y a los amigos del rifle. A Nikolas Cruz la sociedad liberal sólo le ha enseñado violencia ¿qué demonios hablan de salud y menos de salud mental? ¿Quién lo había mandado a un médico? Gran parte de la sociedad americana mira para otro lado, se rearmará con su segunda enmienda y una par de pistolas más por barba, pronto añadirá una muerte más a su lista de récords. En resumen otra sociedad fallida encantada de conocerse que se permite ser dirigida por radicales con serias taras, que podrían ser tratadas, pero se niegan a reconocerlas.

 

Sotheby's subasta en Londres un retrato de la "musa de oro" de Picasso

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Después de la publicidad

Sotheby's subasta en Londres un retrato de la "musa de oro" de 

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¿Les duele a los señoritos sin fronteras mi hernia de hiato?

http://www.laopinioncoruna.es/opinion/2018/02/13/les-duele-senoritos-fronteras-hernia/1262872.html

En España lo mejor es el pueblo. En los trances duros, los señoritos invocan la patria y la venden;

 el pueblo no la nombra siquiera, pero la compra con su sangre y la salva. (…)

La demofilia es entre nosotros un deber elementalísimo de gratitud.

Antonio Machado, enfermo, así lo dice en una carta al escritor ruso David Vigodsky.

Hora de España, nº IV, abril 1937.

Mis disculpas y reconocimientos van dirigidas a médicos, payasos, farmacéuticos, nutricionistas, reporteros; todos sin fronteras. Los que olvide, por favor, que se vean incluidos en mi agradecimiento –todos menos los palmeros-; nunca he podido pasar de la ridícula cuota domiciliada en el banco a favor de alguna de ellas y me avergüenza incorporarla en la declaración de la renta para que Montoro me desgrave unos céntimos.

Hay declaraciones del presidente y sus palmeros que son cómicas y dramáticas a la vez, son demagógicas sin piedad y, lo que es peor, profetizan la que se les viene encima a los que les quede algo por vivir. Pero permítanme un inciso.

La campaña que M. Rajoy y sus portavoces han puesto en marcha con la prisión permanente revisable me inflama la hernia de hiato, no puedo tragar que se aprovechen delitos dramáticos -amplificados por ciertos periódicos y televisiones- para ganar adeptos y futuros votos, sin que la opinión de los técnicos sea tenida en cuenta más allá de lo que nos cuenta algún portavoz de sus asociaciones profesionales. Si esa condena es en realidad efectiva y, si en realidad es revisable, no entiendo que no se aplique a más delitos que han causado muertes. Seamos claros, la corrupción en la banca ha causado muertes –suicidios reales o no- de mucha gente, famosa o no. La actividad de rufios, proxenetas, puteros, comisionistas varios, corruptores y corruptos –de uniforme o de paisano- causan cada día víctimas que no somos capaces de contar.

M. Rajoy afirma que el dolor no es revisable, seguramente sea así; pero los billetes de 500€ sí son controlables y las cuentas sitas en no sé dónde, también son revisables y controlables y condenables. Para mis adentros es lo mismo dejar hacer a un ladrón de dinero público, a un narcotraficante mafioso a su libre albedrío, a un corruptor de menores, que a un contrabandista de mujeres condenadas a la prostitución. Por favor, menos condescendencia.

Les rogaría que dejasen aparcado eso de contraprogramarse, él y  Puigdemont, para poder ver que en Cataluña hay un gobierno autonómico, si lo desean; para poder ver que en España hay un gobierno que cumple sus funciones, si lo desea. Si en ambos casos no estamos más que ante la pantomima, que se convoquen nuevas elecciones.

Ya lo decía hace poco la profeta Celia  Villalobos, que lo de las pensiones es una sopa boba. El que quiera vivir de viejo se lo vaya pagando ya y que el quiera que sus hijos estudien, vea la tele el sábado por la tarde, siempre sale alguna familia americana en bancarrota que pierde los ahorros conservados para la universidad de sus hijos. Así no se hace Europa, señorito.

¿Escaramuzas rocambolescas?

http://www.laopinioncoruna.es/opinion/2018/02/06/escaramuzas-rocambolescas/1260752.html

¿ESCARAMUZAS ROCAMBOLESCAS?

“Se ha leído los cuarenta tomos de Rocambole”

“Daban más miedo que el Rocambole”

Las cinco advertencias de Satanás. Enrique Jardiel Poncela. (1935)

Mientras, la vida sigue; me refiero a la laboral, la económica, la de la migración forzada por motivos varios; sigue porque nos persiguen realidades casi virtuales, como las que dicen se ven con esa especie de gafa de buzo de realidad aumentada.

Pues eso, mientras todo fluye –maldita expresión de moda- nos encontramos ante señores fugados a los que la policía no persigue, señores juzgados que se presentan ante un tribunal mofándose y pretendiendo dilatar procesos, presidentes que tienen que mirar a ver qué hacen con las trincheras salariales y con los recursos necesarios para evitar más sangre a manos de los depredadores de las carreteras secundarias. Mientras todo eso ocurre no se me viene a la memoria nada más que Scaramouche un personaje de la comedia del arte –junto a criados, y enamorados-   dentro del triángulo satírico del poder: el económico, el intelectual y, el suyo, el militar, el capitán que resuelve pequeñas y rápidas riñas, escaramuzas de matamoros con el traje negro de los españoles en Nápoles, presumiendo de alta cuna y gloriosa existencia, a pesar de ser simples bufones. El uniforme y la geografía la pueden actualizar a su gusto.

Quizá también fuere el momento de rebuscar en “Las aventuras de Rocambole”, el mítico personaje literario creado, a finales del siglo XIX, por el vizconde francés Pierre Alexis Ponson de Terrail aventurero en busca de emociones encabezando la guerrilla contra los alemanes en la guerra franco-prusiana de 1870, huido a Burdeos para morir, quemado su castillo y desbaratado su pequeño ejército.

Su personaje de ficción, Rocambole, intrépido y ladrón, huérfano adoptado por una retorcida vieja, se emplea en todo tipo de tropelías hasta que es atrapado y da con sus huesos en la cárcel. Diez años entre rejas son suficientes para redimirlo. Astuto, hábil, elegante, cojo, vengador, los más atrevidos le encuentran tras la inspiración de Dickens para crear su David Copperfiel y más allá, tras la sombra de los personajes de Arthur Conan Doyle y del Arsenio Lupin de Maurice Leblanc. Ya me parecen fuera de lugar extrapolaciones que ven en él a personajes como Battman, James Bond, el doctor House o las aventuras de Tintín. El caso es que el personaje nace del género gótico, llega al folletín de aventuras y, más tarde, a la novela gráfica; sólo en trece años, desde que el autor lo hace vivir en 1857 hasta que muere con su creador en 1871.

Del personaje y sus aventuras surgió la expresión rocambolesco, que señala cualquier acción audaz o inverosímil como la que consiguió convertir a Rocambole  en un héroe camaleónico con todos los atractivos de la ficción, amparado por un noble, presidiario, líder de una banda de ladrones, elegante, vengador, conocedor de secretos. Seguro que conocemos a suficientes personajes rocambolescos que nos envuelven en sus escaramuzas.

Se nos acumulan los problemas, ¿quién los ve?

http://www.laopinioncoruna.es/opinion/2018/01/30/acumulan-problemas-ve/1258515.html

Hay quien dice que M. Rajoy es un poco cegato o quiere hacernos creer que no sabe qué pasa fuera de los senderos pontevedreses frecuentados de buena mañana en sus fines de semana y, por lo tanto, le faltaría el acceso directo al oráculo de Delfos, algo ciertamente complicado porque no sabemos cómo la sacerdotisa encargada de emitir los augurios del dios Apolo obtenía este don.

Allí la sibila transmitía el mensaje de los dioses, algunos afirman que este poder provenía de los gases emanados del fondo de la tierra, pues parece ser que hay fenómenos geológicos que pueden explicar los vapores que la pitonisa respiraba. Que quede claro, no hablo de ninguna vicepresidenta.

M. Rajoy tenía un jefe de gabinete, Jorge Moragas, que podría haberle puesto al tanto de lo pasaba en las calles, en los ayuntamientos, en los parlamentos autonómicos o en Cataluña, un suponer. Desde hace tiempo es tópico que los inquilinos de la Mocloa sufran una angustia vital que les aísla. Si me apuran, el sujeto en cuestión también tendría que haberle contado qué pasaba en su gobierno y en las Cortes Generales; el cruce de cables, con conexión a los altavoces en todos los medios, dejaba claro que entre la vicepresidenta Sáenz de Santamaría y el señor Moragas saltaban chispas con peligro de electrocución.

No seré quien sostenga que fue acertada la rocambolesca actuación del sujeto Moragas en 2004, a la sazón portavoz del PP, cuando puso palos en las ruedas a la Unión Europea provocando una crisis diplomática en Cuba, cual adalid  de las libertades. Confieso, con un enorme mea culpa,  mi ignorancia; no sabía que el sujeto en cuestión pertenecía a la carrera diplomática, es decir, era embajador de España aunque ocupase otros oficios particulares o partidarios, esa condición no se pierde hasta que cedes tus restos a la ciencia en una facultad de medicina, si les sirven para algo.

Si les digo la verdad, sigo pasmado pensando que este sujeto nos ha estado representando hasta el momento y, lo que es peor, que ahora será nuestro portavoz ante las Naciones Unidas, que todos los dioses habidos y por haber se pongan a la faena, porque de ahí no podría salir nada bueno, ojalá me equivoque.

No creo que el nuevo jefe de gabinete, el sibilino señor Ayllón se aplique más que el embajador Moragas a la hora de escribir, leer y disponer las intervenciones de M. Rajoy o las que haga en su nombre la Jefatura del Estado.

Sin ir más lejos, la semana pasada han estado sembrados, ha quedado claro y nítido que la vicepresidencia de Soraya Sáenz de Santamaría puso a los pies de los caballos al presidente y al ministro portavoz obligándoles a contradecirse a cuenta de las aventuras del señor Puigdemont, que a estas alturas no sé si será presidente electo, seguirá vacacionando, o si ya será comisario europeo para festejos varios.

Palabras para Celia

http://www.laopinioncoruna.es/opinion/2018/01/23/palabras-celia/1256221.html


Permítaseme ultrajar el poema que José Agustín Goytisolo dedicó a su hija Julia con el nombre de la inefable y aparentemente desatada diputada malagueña que nos acompaña desde hace décadas iluminándonos con sus actos, ausencias místicas, meditaciones sonoras, habilidades informáticas y declaraciones varias, todo ello aderezado con sus imágenes robadas por las cámaras, con sus procacidades bien pensadas y por el inquebrantable apoyo del que gozan tanto ella como su consorte, un suponer.
El poeta dedicó los versos a su hija para demostrarle su apoyo en las dificultades, afirmándole que él siempre estaría allí donde hiciese falta, que no olvidase nunca lo que él había escrito pensando en ella.

Intentando haber sido disculpado por Julia Goytisolo y centrándome en la diputada Celia Villalobos, he de confesar que mi primera intención era usar este folio para ponerla a caer de un burro por sus provocaciones; pero, cada vez que lo intento, recuerdo mi experiencia con la gastronomía malagueña y la importancia que en ella tiene la hierbabuena, tanto en una tortilla como en un puchero.
No seré yo el que diga que, cuando ella recomendaba el uso del hueso de cochino en vez del de ternera en la crisis de las vacas locas o cuando se hizo un lío con el orujo, las olivas y el aceite de orujo, estuviese bajo los efectos de alguna otra hierba no tan buena para dar sabor al guiso, sino después de haber probado otra mejor para superar las crisis de ansiedad y recuperar su verbo fácil.
Dicen que Aznar elevó a Celia Villalobos al límite de su incapacidad y que acertó cuando la apartó del Ministerio de Sanidad. Las meteduras de pata de esta buena señora rozaban el espasmo cuando agilizaba las votaciones en el Congreso para ver al Barça. No es extraño que Rajoy haya confiado en su fiel Pastor, doña Ana.
La última perla de la presidenta del Pacto de Toledo ha sido antológica, después de haber hecho un amplio estudio sociológico, bien cocinado en su hogar, espeta que "Hay pensionistas que están más tiempo cobrando la pensión que trabajando" a la hora de reabrir un debate que viene y va sin que se le ponga el cascabel al gato.
La verdad es que me alegra ese arranque de sinceridad, a ver si es verdad que, no ya los pensionistas actuales, sino los futuros abren los ojos y ven qué les está preparando el mundo liberal personificado en ejemplares, espero que en peligro de extinción a su debido tiempo, como su señoría, hoy de actualidad.
La guinda se la ha puesto la página de sucesos, dos hermanas ancianas con subsidios de poco más de 300 euros no han podido pasar sus últimos días de vida en una misma residencia, puesto que se quedarían sin una de las pensiones.
Lo tienen muy bien pensado, pero no todos se atreven a decirlo en alto; para ese trabajo sucio ya están las fuerzas de choque como Villalobos.

De cautelas, taras y arrogancias

http://www.laopinioncoruna.es/opinion/2018/01/16/cautelas-taras-arrogancias/1254075.html

Porque toda patria, para los que la amamos,
—de acuerdo con mi personal experiencia de la patria—
tiene también bastante de presidio.

“En ti me quedo” Ángel González

Permítanme unos segundos de demagogia vulgar y barata, escapista y apátrida. Supongan que estoy esperando la instrucción de un juzgado que posiblemente condene mi conducta, porque mis actos han sobrepasado los límites de cualquier código, porque he defraudado a Hacienda más de lo permitido, porque he circulado en sentido contrario en la vía pública sin carné, sin seguro y con coche robado o porque he maltratado al prójimo. Me comunican unas medidas cautelares que implican la privación de libertad, lógicamente me reboto -o como se diga- porque yo soy, un suponer, anestesista y sustituirme en mi puesto de trabajo es prácticamente imposible, por lo tanto -y por el bien de los enfermos- he de estar libre para atenderlos. Si fuese pescadero en el mercado podría argumentar lo mismo. Es decir, no puedo ser médico ni pescadero por videoconferencia; parece ser que otros oficios sí se pueden ejercer desde Bruselas o desde cualquier centro penitenciario.

Es cierto que cualquier ciudadano tendría que poder decidir qué pescadero le limpia la merluza o qué anestesista le duerme para arreglarle la cadera; pero no es menos cierto que, en una lista electoral cerrada, todos hemos votado las siglas que encabezan la papeleta, por lo tanto, hemos dado conformidad a que cualquier nombre que allí figure nos represente, si es que está disponible y lo desea; en caso contrario, ya habrá posibilidades de relevo.

Afirmo que todos tenemos alguna tara que nos limita, hay veces que es más nítida y otras, más opaca. Trato de analizarme y compruebo que soy cada vez más bajito, que soy un canijo de solemnidad, que podría andar más arrastrado que Gregorio Samsa, otro suponer.

Tan canijo me considero que si me encontrase ante Rodrigo Rato y tuviese opción de preguntarle -no de acosarle, por favor- solo me imagino acurrucadito bajo su hombro, por encima del cual me estaría observando ese genio de las finanzas al que conservo en mi memoria, no solo tocando esa ridícula campana de la Bolsa, sino acudiendo a retiros de meditación budista -ese es mi Rato- a las órdenes de un gurú para que le cure el estrés, la ansiedad y aumente su virtud. Suponía que la comida vegetariana y las rutinas monacales del evento le habrían hecho efecto antes de comparecer en las Cortes; pero -visto lo visto- han fracasado los inductores a la meditación, puesto que la reencarnación del político del que se ha sabido que ocultó varios millones en sociedades opacas panameñas, además de las tarjetas y otras baratijas, se ha frustrado; sigue alto y fuerte, mirando por encima del hombro a los mortales.

Menos mal que tenemos a Trump que nos recuerda lo que somos, un cagallón fluyendo por riachuelo, cual Ulises, pero que aún somos útiles para albergar sus bases militares con sus barcos y sus aviones que nos protegen no sé muy bien de quién.