Nos hemos creído vacunados contra el sarampión

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"El nacionalismo solo permite afirmaciones y, toda doctrina que descarte la duda, la negación, es una forma de fanatismo y estupidez" .

Jorge Luis Borges

Al parecer nos lo hemos de creer, que estamos inmunizados contra el sarampión nacionalista del que hablaba Einstein, esa enfermedad infantil; pero la realidad es otra, cuando un nacionalismo crece, enfrente siempre hay otro que quiere crecer más y más rápido.

Es un conflicto perpetuo y cautivador para los habitantes que se sienten aferrados al terruño, sobre todo aquellos que fueron educados para echar raíces y no para tener alas en todas las experiencias de la vida, sean habitacionales, laborales, lingüísticas, raciales, gastronómicas, musicales, religiosas y demás situaciones ante las que nos provoquen para que nos definamos y no estemos lo bastante hábiles para negarnos al enfrentamiento, por muy civilizado que sea desde que las tribus se daban cera -y seguirán dándosela- porque, tú esta manada ni me la toques, que aquí solo cazo yo, o porque, tú no me mueves el marco de las lindes de mi territorio que ya era de mis antepasados, o no.

A propósito de esto ya decía, también Borges en 1984, que El vicio más incorregible de los argentinos es el nacionalismo, la manía de los primates.

Para él el nacionalismo tienta a los hombres no solo con el oro y con el poder, sino con la hermosa aventura, con la abnegada devoción y con la honrosa muerte. Tiene su calendario de verdugos pero también de mártires. Sufrir y atormentar se parecen, así como matar y morir. Quien está listo a ser un mártir puede ser también un verdugo, decía en 1961.

Estamos saturados, incluso intoxicados, de mártires, de víctimas y verdugos; preparémonos porque vendrán más tardes y serán más duras. No hablemos de violencia física, porque la habida es más soportable que otras que padecen las mujeres violadas y asesinadas, los infantes sobados por pederastas o los trabajadores acosados por las regulaciones de empleo, en la puñetera calle con una mano delante y otra detrás.

Esas tardes de antecampaña, precampaña, campaña, reflexión, votación y posverdades mentirosas que nos han proporcionado las fuerzas políticas participantes en el juego de tronos que ha terminado, por ahora, el 21 de diciembre, ha enfrentado a los dos nacionalismos hegemónicos en territorio catalán y, de rebote, nos han contaminado a los que no hemos tenido derecho a voto ni a pataleo; pero que seguiremos sufriendo las consecuencias de sus irresponsabilidades. Las de esos mártires y verdugos, personalidades simétricas e intercambiables que nos llevan a sufrir claustrofobia por su egoísmo ante el vecino con ciertos rasgos diferentes a sus normas, a su uniforme visión del mundo, cada vez más próximas a las religiones.

Nadie es la patria. Ni siquiera los símbolos. / Nadie es la patria. Ni siquiera el tiempo / cargado de batallas, de espadas y de éxodos / y de la lenta población de regiones / que lindan con la aurora y el ocaso. (Borges, 1966)

De chuchos y otras prioridades

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Queden emitidos los gritos de rigor, puesto que en mi casa viven un perro, una perra y dos gatas; que en las casas de mis hijas y demás familia también hay vida animal. Quede claro, también, que todos son considerados seres vivos en nuestros domicilios desde antes de que la ley pretendiese decirlo y, por lo tanto, se les alimenta, se les vacuna como manda la ley, están incluidos en la póliza de seguros por los daños que pudieren causar a terceros, se les curan las enfermedades y se les proporciona una muerte digna cuando su vida ya no lo es. Evidentemente pueden suponer que todas estas mascotas fueron recogidas en protectoras, en la calle, en fin, que no tenemos ejemplares de pedigrí con los que se pudiere obtener lucro por reproducción. Asimismo, condenamos el maltrato, el comercio y la explotación de los animales.

No lo creo necesario, pero parece pertinente advertir que hemos vacunado a nuestras niñas, por su salud y la de sus prójimos, aunque no sea obligatorio y se ponga en duda su necesidad, que todas han sido escolarizadas en la enseñanza pública, por su bien y pensando en el bien común.

Por todo lo anterior, pueden suponer que me halle un poco descolocado, desubicado cuando me entero de que hay unanimidad en el Congreso, a propuesta de los populares, para modificar no sé cuántas leyes para que las mascotas sean consideradas seres vivos y no cosas. Parece que las afectadas son el Código Civil, la Ley de Enjuiciamiento Civil y -para servidor lo más sorprendente- la Ley Hipotecaria.

Mi capacidad de pasmo no llega a imaginar qué pueda tener que ver la Ley Hipotecaria con mis perros, prefiero no saberlo. Expongo mis otras dudas, que fundamentalmente son las mismas que les pueden haber surgido a ustedes al leer la noticia, se nos encienden luces de alarma pensando en los posibles conflictos familiares, herencias, divorcios, gananciales, régimen de visitas, custodia compartida, puntos de encuentro, derechos de los ascendientes que hayan convivido con los bichos y seguro que los entendidos encontrarán -gracias, vecino, por los comentarios- más problemas que ni me imagino.

Sería de suponer que si el legislador se ocupa de tales asuntos y los resuelve unánimemente, no tiene nada más urgente ni más conflictivo que disponer. Me preocupa por el poder legislativo y, por supuesto, por el funcionamiento de la justicia, -bastante saturada-, ocupándose, ahora también, de la opinión de los canes a la hora de escoger hogar y cuidadores; porque sólo somos eso, los mejores cuidadores si nos comprometemos.

Procuren los poderes públicos que se cumplan leyes ya vigentes como la de dependencia, la que protege a los mayores y a ciudadanos con problemas, tengan o no mascotas. Ya, si eso, también pueden mirar las peticiones de asilo de los seres vivos refugiados, vengan o no con mascotas.

La imprenta, la censura e internet

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Parece que anda algo alterado el ministro Zoido en sus andanzas persiguiendo a delincuentes que en Internet divulgan bulos, injurias y demás maldades. Comprendo que los afectados estén alarmados e indignados, sobre todo en los casos de amenazas anónimas contra la alcaldesa Carmena, el diputado Rufián, el policía madrileño que destapa el jolgorio de mensajes fascistas, la lista es larga.

La tentación de la censura y la represión es la primera que le viene a la cabeza, sin darse cuenta de que poco alcance y efectividad tendría, tal y como ocurre en las dictaduras y dictablandas que salpican el mapa, sin ir más lejos los felices norcoreanos trafican con tarjetas SIM y terminales no controlados desde las fronteras; tal y como se escuchaba Radio París o La Pirenaica. Sin ánimo de comparar, también anda detrás de raperos y otras hierbas que despotrican en sus letras sandeces sin tino. La censura tampoco pondrá freno a la estulticia ni puertas al campo. Nunca pudo y ejemplos claros de persecución los ha habido siempre.

Previamente podría poner más medios e interés en perseguir y enviar ante los jueces a los ciudadanos presentes en los papeles de Bárcenas, en las descaradas conversaciones de todas las tramas estafadoras que buscan juicios nulos o delitos prescritos. A fin de cuentas también se amparan en el supuesto anonimato, aunque sepamos casi todo de ellos, hasta dónde hicieron la primera comunión. No estaría de más que le recomendase al señor Cañizares un poco de continencia a la hora de adjetivar comportamientos ajenos, en absoluto delictivos.

En fin, parece que la red es el diablo y que todos estamos dedicados en cuerpo y alma a su uso y abuso, también la imprenta causó gran preocupación por la rápida reproducción de los textos sin control, pese al alto grado de analfabetismo. El Lazarillo es anónimo y son perseguidas sus ediciones por sus críticas a clérigos, por cosas nunca vistas ni oídas. Hoy, los mismos siguen pensando lo mismo. No olvidemos que diferentes problemas de difusión hay para Caperucita Roja, Darwin, Anne Frank, Carroll, Cervantes, Harry Potter, Homero, Bocaccio, ¿Dónde está Wally?, Joyce, Mark Twain, Nabokov y tantos otros por razones delirantes.

No olvidemos que la Iglesia católica, como todas, mantiene vigente el Índice de libros prohibidos, una lista de libros perniciosos para la fe, hasta 1966, quizá porque no tenía ya mucho éxito ni credibilidad. Desde las cantigas de escarnio, el Cantar de Mío Cid, lírica amorosa, romances de ciego, pliegos de cordel a tantos y tantos pseudónimos que ocultaban autores y autoras que precisaban resguardo hasta los más recientes que sorteaban la censura franquista; para todos era necesario el anonimato, podía caer la ley sobre sus obras; pero llegamos a conocerlo casi todo. En resumen, el que tiene padrino se bautiza, como el candidato popular para el 21-D que usa el "a por ellos" sin vergüenza.

Altamira, Argentina y M. Rajoy

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Se habrán dado cuenta de que los lapsus de memoria de M. Rajoy son más trágicos que los causados por Caronte al transportar almas desde la orilla de la vida a la de la muerte. Tan pronto recuerda alineaciones futboleras, cual estudioso de los detalles del balompié, como ignora las leyes del país que gobierna; tan pronto recita el color de las camisetas de sus admirados ciclistas, como se persona testigo amnésico en sede judicial.
Quizá la mejor antología de sus metáforas haya pasado por el río del olvido y allí se hayan quedado recuerdos de los destruidos discos duros o los sobres por los que su partido sigue imputado, aunque según el barón de Claret, a la sazón ministro portavoz del Gobierno de M. Rajoy, sean asuntos muy pretéritos, cual si de bisontes pintados en Altamira se tratasen; hay una importante diferencia, los pintores de las cuevas dejaban claras sus intenciones de cazar y comerse los músculos proteínicos de aquellos bichos, quizá haga más de 20.000 años, pero del contenido de los discos duros maltratados no sabemos nada.

Mas hace unos días este ilustre nos ha dejado la perla más salvaje de la temporada, ha tenido que visitar Costa de Marfil y allí honrar sus años mozos domiciliado en la calle pontevedresa Salvador Moreno.
Evidentemente M. Rajoy quiso hacerse el despistado, siendo muy benévolo, puesto que conoce con certeza -a prueba de las bombas- que el señor Moreno fue golpista de los de primera hora; aquel 18 de julio dirigió la rebelión en el Arsenal de Ferrol, que con el crucero Almirante Cervera bombardeó Gijón, que al mando del Canarias, hizo lo propio con la población civil que huía de Málaga siendo responsable de cerca de 5.000 muertes, para después ser pieza clave en el control del estrecho por parte de los sublevados.
Por tales deméritos fue incluido en 2008 como uno de los 35 altos cargos del franquismo imputados por la Audiencia Nacional por los delitos de detención ilegal y crímenes contra la humanidad cometidos durante la guerra civil y en los primeros años del régimen, en el que fue ministro de marina en dos ocasiones. Pero M. Rajoy no quiere saber que se ha de aplicar la ley de memoria histórica en las placas de las calles y que en las cunetas seguimos igual.
Otra lección nos la acaba de dar la justicia argentina; tarde, pero nos la está dando en el proceso judicial de la Escuela Superior de Mecánica de la Armada, en cuyas instalaciones desaparecieron miles de ciudadanos durante la última dictadura militar. Han sido condenados a prisión perpetua 29 exmilitares, entre ellos Alfredo Astiz, conocido como El Ángel de la Muerte y Jorge Eduardo Acosta, alias El Tigre, por secuestro, torturas, homicidio, sustracción y ocultación de identidad de menores entre 1976 y 1983 para ser eliminados en los tristemente célebres vuelos de la muerte. Una vez más, nos dan ejemplo.

¿Qué tendrán los uniformes?

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"Todos los reyes llevan el uniforme militar y se conceden las mayores recompensas al que ha matado más gente... Los soldados se reúnen para matarse unos a otros. Se matarán y se mutilarán decenas de miles de hombres y, después, se celebrarán misas de acción de gracias porque se ha exterminado a mucha gente". León Tolstoi

Dicen que hay tantas fobias como personas, seguro que no es exacto tal aserto, porque yo me sé de alguno que aparenta tener seis o siete a cada cual más extravagante. Sí, parece estar cada vez más extendida la aprensión a los uniformes; allá cada uno que apande con ella, si no sabe de dónde le viene la manía, habrá de consultarlo.
Supongo que algo tiene que proceder de cuando las tribus se daban más estopa que hoy, entre vecinos, y tendrían que diferenciarse de alguna forma para evitar daños colaterales. Ya estoy asociando uniforme y violencia, también tendré que hacérmelo mirar.
Mientras tanto, recuerdo las viñetas de Romeu, La liga de los sin bata y su protagonista, Miguelito, fue una de las metáforas más logradas de la transición, los tiernos infantes que se rebelaban contra la imposición de la prenda aparentemente igualatoria, eran imagen de la resistencia antiautoritaria desde los últimos años setenta.
Esta uniformidad forzosa parecía chocar con los uniformes voluntarios, en general, que servían y sirven de parapeto, de coraza protectora, en resumen, de símbolo de autoridad, real o simulada.
Cuando vemos la bata blanca del médico ya nos tememos lo peor, cuando vemos los chalecos verdes fosforito ya adivinamos la presencia de la policía, aunque solo sea un deportista que quiere evitar accidentes o el jardinero que adecenta el césped de la rotonda. No piensen tampoco en túnicas, pijamas de cirujanos, hábitos, sotanas, togas con sus puñetas, no siempre traen buenos augurios.
Sin ánimo de comparar, la estética de las tribus urbanas y las pandillas callejeras no me provoca ninguna simpatía; incluso creo recordar imágenes en las que los probos ciudadanos, autodenominados "la manada", usaban como símbolo una camiseta corporativa en San Fermín, pero anunciando la violencia de los atributos que tienen por enseña.

Seguramente podemos observar con simpatía el uniforme con el que se protege el bombero armado con extintores, escalas y mangueras; pero no olvidemos que asociadas al uniforme muchas veces van las armas y lo que representan. Podemos ser biempensantes y sospechar que siempre nos defenderán, que estarán siempre manejadas con prudencia y gobernadas por cerebros bien amueblados; pero las realidades, con frecuencia, nos llevan por otros derroteros que conducen al conocimiento de energúmenos uniformados y armados con delirantes discursos incivilizados como los vertidos por unos guardias madrileños la semana pasada y que parecen gozar de amplio consenso entre sus semejantes, pues pocas y dignas han sido las voces que han osado denunciarlos. Ahora nos alarmamos porque la mensajería telefónica nos lo pone a tiro, pero conocer lo que se dice in vino veritas en las cantinas cuarteleras no es muy difícil, aunque no todo se claree en las redes

Cinco personas agreden a otra

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Las páginas de sucesos en los informativos periódicos ya no se prodigan sacando a la luz las descabelladas animaladas de unas personas contra otras en secciones independientes. Parece que se lleva mucho más el amarillismo sensacionalista y vendedor, que discrimina entre unos crímenes y otros.
Es, seguramente, otra cosa que tendremos que hacérnosla mirar los lectores y lectoras; somos poco congruentes como consumidores de drama y sangre, el regocijo con las vísceras de las víctimas es cada vez más repugnante.
Los que sean aficionados a rebuscar en las crónicas de muchas décadas atrás y que contengan descripciones de esas conductas violentas, fatalmente violentas, comprobarán que los delitos, llamados de honor, con víctimas de ambos sexos se ocultaban y disimulaban cuando la herida o asesinada era ella. Las luchas entre machos eran otra cosa, como la gran berreá de ciervos o corzos turrándose con sus cuernos en la época de celo; pero estamos en tiempos de lenguaje políticamente correcto y administrativamente normativizado, normalizado, para quien lo acepte y use en su coloquio habitual, oral o escrito; por lo tanto, parece que tenemos que hablar de personas agresoras y agredidas en su integridad física, psíquica o en ambas.
Últimamente parece que las agresiones entre congéneres de la misma especie toman el aspecto de la jauría frente a la presa. Eso pensaba hace días; pero, ya lo sospechaba, he llegado a la conclusión de que esa congregación de depredadores no son canes; sino que se trata de una auténtica piara de cerdos del país; que no les vengan a echar las culpas ahora a los jabalíes famélicos que invaden barrios periurbanos buscando el agua y el sustento que les falta porque los castaños o los robles no han conseguido producir menú suficiente.
También estos días comprobamos cómo alguna de estas piaras ha trashumado y demostrado su antinatural comportamiento atacando a los humanos.
Otra rebelión en la granja de Orwell, si me permiten retorcer un poco la sátira contra la tiranía en la que esos cerdos consiguen sostener su poder, creer ser el cerdo Napoleón, con el cerdo Chillón o el caballo en sus papeles de tontos útiles formando una manada frente a las ovejas y las gallinas acríticas con el poder establecido, una masa obedeciendo a los cerdos, una masa bien dominada también por el cuervo Mosés que promete el cielo, ayudada por el burro Benjamin, el intelectual que todo lo justifica, siempre y cuando los perros guardianes educados desde cachorros por el poder del pernil lo consientan. Mientras tanto, la yegua Mollie escurre el bulto pues ve cerca el fin de sus privilegios y los grandes, poderosos controladores, Napoleón y el señor Pilkington se alían, ambos con el rey de espadas en la manga, demostrando la misma catadura moral, cerdos y humanos juntos para así representar la brutalidad que sufren en la Granja. La joven violada en Pamplona está conociéndolos, otra vez, en el juicio que vuelve a sufrir; ahora son los humanos, también, los depredadores.

¿Qué se oculta tras un bigote? Dalí, Chaplin, Carpanta, Groucho...

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De niño recuerdo que mi padre tenía bigote. En una cena familiar -creo que Nochevieja- se levantó de la mesa, fue al baño y, después de un buen rato, regresó afeitado; solo argumentó tal arrebato diciendo que le había salido una cana en aquel bigotillo recortado propio de la época. No podía soportarlo. Creo que fue una disculpa y sigue sin él.
Desde entonces tuve una ligera obsesión con el bigote, aunque no tenía ni pelusilla bajo la nariz. Con la llegada del primer televisor a casa, también lo hizo el bigote de Dalí y los comentarios de los adultos, que si estaba loco, que si era un extravagante; el caso es que yo no me enteraba de quién era el personaje. Después supe del genio surrealista, claro, de la leyenda de su alopecia subnasal y de los supuestos postizos, dicen que ocultos en alguna sala del Louvre. El de Chaplin ya nos había llegado con el cine, aunque El gran dictador me haya dejado recuerdos agridulces.
Sí conservo en la retina el de Carpanta, personaje de tebeo que retrataba el hambre en la España franquista de la posguerra, que solo soñaba con pollos asados para mover su bigote. No sé si el código penal de hoy condenaría tal asociación de ideas, la de los pelillos con la pobreza alimentaria que dibujó con toda su mala leche un Escobar represaliado para dejar claro que solo escapaban del racionamiento los de siempre.
Las gafas, la nariz y el bigote de Groucho han sido iconos, aunque hubiesen empezado siendo simple maquillaje; en contra de lo que dicen del bigotillo nazi, bien recortado para adaptarse sin dificultad a las mascaras de gas. Su socio, Franco, dicen que trataba de ocultar su voz aflautada, poco varonil.
Para los tercos, parece que el premio se lo lleva el de Nietzsche, aunque le resultase incómodo, llegando a sentenciar desde su lógica: "He decidido que nunca más me recortaré el bigote. Es demasiado esfuerzo".
Pero apenas hemos hablado de cocina y de bigotes. Cuando George Orwell deja el ejército en 1928, llega a Francia y nos cuenta en la desternillante Sin blanca en París y Londres, sus andanzas como lavaplatos ( plongeur) luciendo bigote en un restaurante de postín cuando le obligan a rasurarse, puesto que sólo el cocinero podía lucirlo, eran sus galones, su superioridad frente a los subalternos.
Quizá sea lo que le haya pasado al subalterno huésped penitenciario, apodado el Bigotes, que revivo en el magín, mostacho rampante, cuando hizo el paseíllo del Escorial en la boda los Aznar-Agag, sin vergüenza. Esta semana pasada declaraba ante Las Cortes valencianas, que investigan la Gürtel, mal afeitado y reivindicativo pues no se le deja seguir pochando en sus trajines con los puerros o, vaya usted a saber, si con suprasueldos ensobrados para mayor gloria de sus populares protectores. Eso sí, ya sin bigote, redimido, sin la protección del camuflaje.